Холодный ветер шёл с востока, шепча древние имена. Ворон кружил над заброшенными холмами, будто предупреждая: не ходи туда, где рвутся нити реальности. Я, смиренный слуга Инноса в ветхом плаще, сколько себя помню искал истину за гранью известного. Последнее озарение привело меня к ритуальному кругу неподалеку от таверны Силаса — месту, о котором даже хроники молчали. Я произнёс слова, которые не должны были быть услышаны, и мир сжался. Вспышка, обрыв, затем — только серые доски мощных дверей и звонок дверного колокольчика. «Перекрёстие дорог» — название, как заклинание. Дверь была тяжелее, чем я ожидал, будто знала, кого впускает. И вот я стою в дверях трактира. Парень с веселыми глазами в углу в меховой броне из шкуры волка с кружкой пива, девушка листающая книгу, солидный мужчина за стойкой, протирающий стаканы серой тряпицей - видимо, здешний трактирщик, - увидев меня, замерли. От моей мантии сильно пахло озоном, а с плеч падал серый прах иных миров. Трактирщик Джонни, не мигая и не поднимая взгляда, кивнул, словно знал меня. — Давненько таких, как ты, не заносило… Голоден? — спросил он. — Нет. Но устал. И ищу огонь, за которым не прячутся монстры, — ответил я, снимая мантию и стряхивая с неё песок. Песок, который не должен был существовать. А потом просто прошёл внутрь и сел у камина. Рядом сидела Корри, листая книгу, что не имела начала. Она мельком глянула — и улыбнулась. И я наконец-то почувствовал себя живым. Джонни налил мне тёмного настоя, в котором на поверхности плясали крошечные спирали. Я не спрашивал, что это — просто отпил. — Здесь ты найдёшь ответы, — тихо сказал он. — Или ещё больше вопросов. Я молча кивнул. Мне нужно было подумать. Собрать знаки. Понять — кто за всем стоит и куда ведет мой путь. И почему трактир знает мою историю лучше, чем я сам.